Epístola a los poetas que vendrán
Tal vez los poetas pregunten por qué no celebramos la gracia de las muchachas. Tal vez mañana los poetas pregunten por qué nuestros poemas eran largas avenidas por donde venía la ardiente cólera. Yo respondo: Por todas partes olíamos el llanto, por todas nos sitiaba un muro de olas negras. ¿Iba a ser la poesía una solitaria columna de rocío? Tenia que ser un relámpago perpétuo. Mientras alguien padezca la rosa no podrá ser bella; Mientras alguien mire el pan con envidia el trigo no podrá dormir; Mientras llueva sobre el pecho de los mendigos, mi corazón no sonreirá. OJO: No es de mi auitoría